Dixi

Литературный четверг

Архив



Кирилл Агеев (г. Москва)     УБИЙЦЫ  

Кирилл

Было как у Хемингуэя. Вошли два мордоворота. У одного перебитый нос, у другого под курткой волына или ледоруб. Что-то выпили по бырому, сдачи не взяли. Кого-то спросили у бармена. Погрозили ему пальцем.

   Снова эти морды! –  сморщилась Нина. – Когда это все кончится?

   Никогда.

   Я думала, их уже нет.

   Они есть.

   Ты пьяный?

   С чего это?

   Не пей больше.

   Да не в этом дело.

   А в чем?

   В искушении.

Из бара мы вышли около полуночи. Фонари, аптека. Само собой, никакого Александра Блока. Редкие такси, еще более редкие прохожие. В воскресенье никто не гуляет допоздна, потому что утром –  понедельник. С Ниной встречаемся в воскресенье, потому что по субботам мы работаем. Она – официанткой в кафе «Абажур». Я – звукорежиссером в ночном клубе  «Аристотель». Кто дал такое имя ночному клубу? Это все равно, что назвать негра Василием, а двухмачтовую яхту «Утюгом».

    Ты сегодня ко мне или домой?

    Домой,    сразу говорю я. И замечаю в машине тех двоих. Явно кого-то ждут. И  точно не для того, чтобы объясниться в любви. На нас с Ниной не обращают никакого внимания. Кто мы им – обычная загулявшая парочка. Я -  не культурист, Нина даже издалека не напоминает Мерлин Монро. Да и какое мне дело до тех, кто не знает, что там было у Хемингуэя дальше!

В такси душно и густо воняет потом. Есть мужчины, которые потеют даже в ванной. Я бы такого водилу на работу не взял. Но его взяли. Он не курит сам и запрещает другим. Пришлось убрать сигареты. Он сидит ко мне затылком и густо сопит. Улицы полупустые, но правила дорожного движения никто не нарушает. Знают, что за каждым углом может стоять новенький «Форд» с надписью «ДПС». У меня  никогда не будет машины. Дешевле и  приятней ездить  на такси. Когда в машине не воняет потом или псиной.

Нина уже входит в свою тесную комнату в коммуналке. И тут же включает ноутбук. Хорошо, что она сидит на игле Интернета, а не на героиновой игле. Ноутбука у меня тоже никогда не будет. Уже раза три я собирался выбросить с балкона свой допотопный системник, но так пока и не выбросил.  Потому что иногда переписываюсь со своими друзьями детства в «социальных сетях». А сеть, даже «социальная», все равно – сеть. Это как банда. Если туда попал – тебе крышка.

   А давай, дядя, снова к кафе «Лирика»,  – говорю я таксисту. – Надо бы мне догнаться.

  Один пьешь? Лучше бы с подружкой оторвался,   – учит меня жизни неповоротливый затылок. –  Какой я тебе дядя? Мне еще сорок четыре.

   А мне уже тридцать пять.

Машина с мордоворотами на прежнем месте. Значит, надо зайти в бар и подождать. Наверняка сегодня будет весело.

На днях видел сюжет по ящику. Стая крокодилов.  И два претендуют на роль вожака. Самый большой и еще один – более мелкий, но куда более дерзкий и агрессивный. И этот недоделыш исхитрился, взял да и откусил большому крокодилу верхнюю челюсть. Жалкое зрелище… Теперь тот, кто хотел быть первым, стал в крокодильей стае в очереди за самками и пищей последним. Вроде мелочь, а столько сразу мыслей в голове.

Заказываю в баре порцию виски со льдом. Точно сегодня в «Лирике» должно что-то произойти...

Публика в баре уже наполовину другая. Два пьяных товарища в деловых костюмах сидят в углу за столиком и о чем-то громко спорят. Не думаю, что  сегодня должны убить именно их. Разве что случайно. Останется жить и эта симпатичная пьяненькая блондинка,   бывшая модель или стюардесса. Она строит глазки всем одиноким мужчинам бара, включая меня. Кто-то ее точно сегодня подберет. И правильно сделает – красавицы не бывают бывшими. Два бритоголовых парня в кожаных куртках? Тоже не в счет. Это они  в своей толпе смелые и крутые, а тут сидят себе тихо, потягивая пиво, смотрят на свои неинтересные отражения в зеркале барной стойки. На реальный персонаж тут похож только один  – здоровенный парень с залысинами, уплетающий салат. Но на его физиономии нет никакой тревоги или ожидания. Просто проголодался человек. Давай-давай, ешь спокойно…

Ну, наконец-то, наша доблестная милиция! Что-то их слишком много для простого любопытства!

   Всем оставаться на своих местах! 

Так и есть –  кого-то ищут. И что-то пытаются выяснить.

  Вы давно в баре?

  Да почти весь вечер.

  Ничего подозрительного не заметили?

  Да нет,    нагло вру я капитану милиции, похожему на разжиревшего Джона Траволту.      А что, собственно, произошло?

  Документы имеются?

  Я что, похож на узбека? Я коренной москвич и мой паспорт всегда лежит дома.

   Значит, ничего такого не видели?

   Ничего такого.

   Ладно, извините.

   Да ничего. Бывает. 

Я допиваю свой виски и выхожу на улицу. Фонари, аптека. Никакого Александра Блока. Три милиционера у знакомой машины европейской марки. Эти две рожи и сейчас там, но они как-то странно выглядят.

Подхожу чуть ближе. У одного аккуратная дырка во лбу, ряха второго залита кровью. Лобового стекла почти нет. Все, как в голливудских фильмах. С той лишь разницей, что это Москва, а не Чикаго.

  Проходите, молодой человек! Проходите! Куда-то шли? Вот и идите себе! Вам здесь делать нечего!

Вот-вот. Не зря я чувствовал –  сегодня ночью должно что-то произойти. Вот и произошло. А я этого не видел… 

 

 
html counter