Александра (г. Москва)

МУЖ...

          ... ИСТ...

                   ... ВО

ОПАСНЫЙ ВОЗРАСТ

Наступает возраст, когда от себя хочется уйти

или уехать, улететь, высоты и дальности побивая рекорды...

Когда начинаешь метаться, в уме перебирая пути,

с которых свернул когда-то,

            и мягким становится то,

                        что всегда было твердым.

Когда уже не считаешь морщинки у глаз,

            а меняется облик весь,

                        волос или меньше или они другого цвета.

И сколько от себя не прячься,

            ты всё равно такой, как сейчас,

И сколько не ищи, другого себя не найдешь нигде ты.

Наступает возраст, когда несмотря ни на что

Очень хочется доказать себе, да и другим тоже,

Что ты — не тряпка и не изъеденное молью пальто,

А боксер на ринге, и ты еще что-то можешь.

Вот только противник — где он? Нигде его нет.

И кулак в пустоту уходит,

            опрокидывая тебя

                        в сокрушительном выпаде.

Ты — один на один с собою. Трибуны пустеют и гаснет свет.

И не с кем драться за жребий, что здесь вам обоим выпал.

ЯИЧНИЦА

Душа — яйцо. Стихи — как скорлупа.

Расколется — и вот она наружу.

А дальше (вероятно, мысль глупа) —

Яичница! На то они и души.

Их — вместе всмятку чтоб употребить.

Всё по-другому? Что вы говорите!

Вы лучше не забудьте посолить

И рукоятку эту подверните,

Чтобы не подгорело. Говорят,

Всё подгоревшее канцерогенно.

А яйца в холодильнике стоят

Все в ряд, и скоро будут непременно...

Но кажется, я слишком далеко

Зашла в сравнениях. Уже метафор хватит.

Закончить стих мне будет нелегко.

По кухне я еще хожу в халате,

В пижаме даже. Завтрак не готов,

А солнце вылезло, и утро уж настало.

Уже давно не надо лишних слов

И лишних душ — ведь их и так немало.

ИГРА В СОЛДАТИКИ

Пусть всегда будет солнце,

пусть всегда будет небо,

Пусть всегда будет мама,

пусть всегда буду я.

из песни «Солнечный круг»

Может ли быть просто война?

Если не для мира — тогда зачем она?

Если для того, чтобы просто воевать, она,

Если разобраться, наверное, не нужна.

Если для того, чтобы богатеть, быть может

Не один, а многие головы сложат.

И если кому-то это всё равно,

Тогда надо ли спрашивать — зачем оно?

Зачем слова красивые эти

О солнце, о небе, о маме, о детях,

Когда от пирушки и до пирушки

Взрослые дяди играют в игрушки,

Солдатиков ставят на разных местах

И из пистолетиков делают «Бах!»?

МУЖЕСТВО

Само по себе мужество состоит не из очень красивых чувств:

немного ярости, немного тщеславия, значительная доля упрямства

и пошленькое спортивное удовлетворение... Никогда уже я не буду

восхищаться человеком, который проявит одно только мужество.

Антуан де Сент-Экзюпери

Храбрость может быть по-разному одета,

Может быть одета и в гранит.

И ознаменована победой,

А храбрец быть может знаменит.

Мужество по-разному ведь тоже

Кем-то может быть объяснено.

В объясненьях, меж собой не схожих,

Точного значения не дано.

Но его нелепым и нескладным

Можно посчитать, когда оно

Сочетанием качеств неприглядных

Где-то проявляется одно

Просто так, без прояснения смысла,

Чтоб нависнуть или устрашить.

За героем подвига не числя,

Очень сложно здесь вопрос решить,

Чтобы всё понять и разобраться,

Нужно ли, и было ли зачем

Нависать, пугать иль с кем-то драться,

Если разобраться — важно ль, с кем?

Или просто — за малейший повод

Ухватиться, и до хрипоты,

Словно в боксе бить, где главный довод —

Тот, что ты — не я, а я — не ты?

Если так, то всё тогда понятно,

И вопросов больше никаких.

Просто бить. С размаху. Вероятно,

Что они — на нас, а мы — на них...

МУЖУ

Тебе стихов я не писала,

Тебя за сценой не ждала

И были вместе мы так мало.

Тебе я сына родила,

Которого хоть ждал ты страстно,

Тебе увидеть не пришлось.

Так страшно всё оборвалось,

И многое с тех пор неясно.

Как будто сорвана резьба —

Виток судьбы вдруг оказался

Собою замкнут в некий круг.

И всё переменилось вдруг.

ПАМЯТЬ

Приезжал раз в год на день рождения внука,

Говорил о сыне, о кладбище, о могилах и оградах,

И казалось, что выслушивать всё это — мука,

И казалось, что лучше бы ничего этого не надо.

Раз уж вышло так, что отец у ребёнка умер,

Так зачем же опять и опять всё про одно и то же,

И если это не просто всё пустота и скука,

И если правда, чтобы помочь — разве это поможет?

Приезжал не тогда, когда можно, а когда захотелось,

Сам — спортсмен, и в годах долго ещё был в силе,

И бывало о многом откровенничал, имел смелость;

О жене, об отдыхе, о душевной шири...

Говорил, что он — добрый, и любил называть себя так он,

И казалось так странно, и коробило это,

И хотелось бы может быть каких-то других внимания знаков,

А не только раз в год быть его любовью согретым...

Обещал так много, любил красивые речи,

Обязательно с внуком шёл покупать подарки.

Фотографии брал с каждой новой встречи,

И когда лучшие — иногда было жалко.

А потом они все у него в шкафу стояли.

И теперь, когда его нет, его так не хватает...

Он ведь никогда не слышал от нас, что мы его ждали.

И теперь не услышит уже. Так и бывает.

ТЕРПЕНИЕ

Уже почили Пушкин и Цветаева,

давно я старше их на много лет,

а вас, стихи, я так и не оставила.

Поэт? Да нет, конечно, не поэт.

Мечтатель? Тоже нет. Скорее нытиком

меня назвать могли бы много раз.

Полезно быть своим суровым критиком,

писать примерно то, что я сейчас.

Философ? Что же, может быть. С усмешкою

смотря на этот мир со стороны,

Напрасными не тешусь я надеждами

и не ищу потом ни в ком вины.

Ну что ж, и всё? Быть может. Тем не менее,

на столько, что прожить мне суждено,

я пожелать себе хочу терпения,

чтоб не иссякло у меня оно

до той поры, пока других терпение

испытывая немощью своей,

я стану и своим, и их мучением,

обузой лишней на исходе дней.

И если так случится, то откуда им

терпенье взять под ношею забот?

Им на меня его не хватит. Чуда ведь,

как говорится, не произойдет.

И здесь пока один лишь выход вижу я:

терпеть сейчас. Копить на черный день

и запасать терпенье впрок, чтоб ближнему

его потом хватило. Так верней.

ВОЙНА ИДЁТ...

Украинцы в роду есть у меня:

мой прадед, дед. Другая вся родня

такие русские, как многие из нас.

С историей я не разобралась,

ведь родословная своя есть не у всех,

хотя не знать корней конечно грех.

Таких не счесть, со мной иль не со мной,

напополам расколотых войной,

или — почти что половина там —

расколотых почти напополам.

Война идёт... Она идёт не здесь.

Здесь всё пока осталось так как есть.

Оттуда — только сводки и тела.

Я так давно уже там не была.

Корней не вырвать — переплетены.

Война идёт...

АПОКАЛИПСИС

Когда всё на земле свернется в тупость,

Одно тупое восхваление силы,

И чувства разом все пойдут на убыль,

И выйдет смерть навстречу из могилы,

А мысли ссохнутся как ветви елок,

Торча густым скелетом из-под кроны,

Под ногти загоняемых иголок

Останутся свирепые законы,

Когда умов наступит помрачение

И злоба злобу лишь рождать не кончит,

И встанет новый день как мгла и тление

Со стоном из глубин под вязкой толщей

Тогда поэт прошепчет, лишь движением

Привычным чуть задев струну на лире, —

Зачем же в это самое мгновение,

О Господи, живу я в этом мире?